Не вода, не огонь, не трубы.
Медный таз, да и тот в прикол.
Друг о друга сотрутся зубы,
Толь в истерике то - ли зол.

Всё смешалось, от важных к чуждым,
Конструируя эшофот.
Полюс северный станет южным,
И тюрьмою мне небосвод.

Нет реакции, импульс слаб!
А с мозгами сигнал разорван.
Нервов прядь я собрав в охап,
Мой маршрут не реализован.
Вьется дух умозаключений.
Покидая рассудок в спешке.
Сыт пилюлями утешений,
Что в пустой оболочке внешне.

Моё вывернуто нутро,
Непристойности все наружу.
Не спеша полнится ведро,
Наконец обескровив душу.
Так, острее любых ножей,
Пара фраз и глаза в глаза.
И не свой, не чужой. Ни чей!
В старте чёрная полоса.

Не ломает, а боль фантомна.
Обессилен искать свой стан.
Как под действием знака сонма,
Долгий цикл горящих ран...

Вновь прячу голову в песок,
Сплетений слов.
Внутри сбит с панталык игрок,
Большой улов.

Ни рок, ни джаз, ни кабаре,
Глубинный ритм, хромой.
Как пятый угол на катрен,
Но самобытный,
свой!

Я раб своих кривых зеркал,
В свободе от людей.
Тут все, что я давно искал,
В телах умерших дней.
Вне созиданий правд во лжи,
Вне тюрьм чужих надежд,
Первичный мистицизм души,
Долой скелет одежд!

Да я не Кант, не Диаген,
не чёртов Фрейд, увы...
Между неистовых систем,
Ион.
И я и вы!

Вновь прячу голову в песок,
Скрывая лик.
Крупицами изранен он,
Того, к чему привык...

Рвётся время на "до" и "после",
Остальное впишу как прочерк.
И я словно застрял возле,
Перехода двух этих точек.
Они дразнят меня, обе,
На изломе соприкосаясь,
В тяге к ним выгляжу как зомби,
Одержимостью к ним питаясь.
То - ли жив, то - ли мёртв, не помню!
Годы, дни, месяца, в кашу.
Примеряю чужую волю,
Со своей не знакомясь даже...
Её ревность циклично стынет,
Ну а я же, циклично в трансе.
Грежу будто петля сгинет,
В не дособраном декадансе.
Рвётся время, а с ним разум,
Что и так уже перештопан.
Развиваются метастазы,
Это явно мне выйдет боком.
А пока коридор, две две'ри,
Только мне не ступить и шагу.
Мой респавн между них в системе,
Равноценен простому багу.

Затупилось уж слога жало.
Неуклюж ныне пляс пера.
Неизменен лишь блеск оскала,
И дремучесть чащоб нутра.
Неизменна и тяга,
мысли
Поместить в новый образ.
Жаль,
Что чернила извилин,
скисли.
Потрепала моль,
слов шаль...

Ощущение дежавю!
Все как раньше, но не пойму,
Словно вещи в другом шкафу!
В точной копии моему.
И лежат на своих местах.
Даже складки, и те, точь в точь.
Но едва ощутимый страх:
"Ты не верь им". Мне шепчет в ночь.

Затупилось уж слога жало,
Потому, как я сам - потерян!
Было ль так с самого начала?
Я ни в чем уже не уверен...
Я бреду в полумраке,
Думы,
Точно призраки!
Тянут в омут.
От их воплей и нервы -
Струны,
Невпопад,
Истерично стонут.

Затупилось...
Но все ли так?
Или я параноик?
Знаешь...
Весь тот хаос,
Имеет такт.
Не справляешься?!
Привыкаешь.

Новый стих, но о чем и куда?
Мысли - рой диких пчёл,
аллергия.
Польза есть.
только больше вреда!
Облик важного в них?
Амнезия...

Рыщут в черепе, мозг в пыльце.
И сводящий с ума стрекот,
Словно точкой на лбу - прицел,
С тиком, жало вонзают в веко.
Их число вводит в ужас сон.
Ну а гул, вводит мозг в транс.
Развивается паркинсон
И морзянку чеканит глаз.

Новый стих, только вновь пустой!
Вновь из слов на листе - гудзон.
С ними мне не знаком синхрон,
Я и сам не в ладах с собой...

Все так стремительно возможностям вразрез.
Пусть каждый пункт взаимоисключаем,
Не представляется оставшись "без",
Будет ли крепко мост в итоге спаен.
Одно является ключом к другому,
Что - то убрав теряется резон.
Каждый вопрос, толкает ближе к склону,
Руинами оставить пантеон...
Было разумно бы придать забвению.
Но я дурак. Тащу с собой скелет
Того, что ностальгической метелью,
Вновь пустит в пляс - строку, куплет.
Где взять азарт?
Слепое рвение?
Вдыхая жизнь и краски в черновик.
Смиренно принимая поражение,
Омыть, от грима грёз усталый лик!

Мы молчим, но глаза кричат.
Коли уст наших полон пруд,
Камышами из полу - правд,
Ищем пряник, находим кнут.

Компас сбит под магнитом дум:
"Как поймут, как преподнести"...
От усталости наобум,
Сотни фраз канут безвести.

Тут хоть плут или сам Исус,
Честность слов с сердцем взаперти,
Это мёртвый по сути груз!
На пути, от чувств к совести.

Мы молчим, но глаза, вглядись!
В них живой, но безмолвный крик.
В них застывший свободы миг,
В них души нагота, в них жизнь!

Я смотрю тут не очень то жалуют -
Смыслового монолита массивы.
Тут по нраву, когда их балуют,
Чем то легким на слух, игривым.
Настроением, иль посылом,
Лишь бы красочно, так устали -
От серьёзного об унылом.
Ведь они не того искали!
Им так хочется разгрузиться,
Им так хочется улыбнуться!
А не в думах с утра зарыться,
Философией захлебнуться.
Им так хочется посмеяться,
А мы тут им угрюмость вешаем!
Вот такие вот мы засранцы,
Нас послать бы в эротический пешим!
Давим голову, правдой кормим,
Морим голодом до прекрасного.
Угнетенностью раны солим!
А они бы хотели праздного!
Вот бы мы "сократы диванные"
Испарились! Лучами смеха!
Ну а мы к ним листами банными
Присосались. Вот нам делать нех***!

Во мне нет глубины. Смысл в строчках вполне очевиден,
Никаких тайных троп, двойным дном не обустроен сюжет.
Во мне нет глубины! Каждый образ по сути обыден,
Взро'щен как бройлер на стол, для чрева в обед.
Зубы трут в порошок каждый символ и букву листа.
А ты ищешь рецепт, угодить их гурманскому вкусу.
Мысли, соком стекают на стол покидая уста.
Все они жертвы во благо немому искусству...

Немому по факту. Мы говорим: обо всём, ниочём, в никуда.
В каждой фразе есть смысл, но отсутствует голос.
Не поймите не правильно, дамы и господа,
Сами буквы бессильны. Головой оживляется образ!
Опыт, фантазия, ассоциации, чувства,
То, чем наполнены мы и наполнен рассказ.
Потому я сказал, что по факту немо искусство.
Его голос и глубина непосредственно в нас!

Во мне нет глубины. Если так, то значит я труп!
Значит как бы не жил. Был в плену беспробудного сна!
Во мне нет глубины? Упомянутым ранее скуп?
Позвольте узнать - "что же тогда глубина?"
В чем же мерило глубин поэтической бездны?
Я не поэт! Графоман как и многий другой.
Не спросить у "экспертов", тут они бесполезны,
Поскольку весь этот спор я веду сам с собой.

За собой я заметил странное:
Я размяк. Но мне даже нравится!
Восприятье вещей как данное,
Испарилось, дав лбу расслабиться.

И в стальном, по кругу плетении,
Уже более, нервам нет нужды.
С негативными в прошлом звеньями,
Уже более, вроде нет вражды.

Нет качелей эмоциональных.
То - ли мудрость, то - ли усталость.
С сединой, как в узорах наскальных,
Голова. Направляюсь в старость.

Хоронить не тороплюсь свою молодость!
Но и ценность лет не снижаю.
Слога крепок пока ещё солод!
Трость,
Врачи мне не назначают.

Но однако, есть понимание,
Что и нрав остыл, сантиментам в сласть.
Подутихло мыслей метание,
Хоть и жива ещё к авантюрам страсть.

За собой я заметил странное...
Вроде та же песнь, но в иных тонах.
И всё вроде на своих местах,
Только мелкое, стало главное.

Казалось бы - мелкая шалость,
Вслед за ней - безумства все вычурней...
Дай отсрочку грядущая старость,
Этим всем, люди хотят её вычеркнуть.
А я устал, проживать - прожигая
Ценность разума, дурью отмаялся.
Находился по скользкому краю,
Без понятия как с этим справился.
Как отбросил - соблазн, возбуждение,
До банальных, диковиных опытов.
Мне, достаточно лишь нахождения
Рядом с теми, кто мне тихим шепотом
И без лести, кусками от сердца,
Скажет будь со мной ! искренне! передано!
В льдах порока - поможет согреться,
Пойдёт в ногу, в пути неизведанном!
Я давно свою рваную душу
На пополам, готов бросить под плаху...
Лишь бы в этой не стихаемой стуже,
Не остаться на съедение страхам!
Не быть обвитым - плющом паранойи,
Не быть исколот - дурманом манящим,
Я не хочу для них дорого стоить,
Я хочу от них уйти, настоящим!!!
Верить стоит! но что стоит доверие?
За какую сумму известную?
Перед носом захлопнутся двери,
Казнят душу, невинную, честную...?

Меня одолела тоска,
Привязав, к череде многоточий.
И в часах не осталось песка,
Чтоб унять беспокойства, досрочно.
Я сбегал - как и все от реалий,
Как и все - спирался на завтра,
В бесконечно идущей баталии
Разума с сердцем - кто автор.
Меня ододела тоска,
Прошлась, леденящей лавиной.
Зажала, в снежных тисках,
Объяв всей своей силой...
Пытаясь вдолбить идиоту -
Перестать уже бегать от хло'пот,
У нее свой взгляд на заботу,
Но такой притягательный шепот...

Мнимая цель, что без конца и края,
Сомкнута в цепь, а звенья её, в круг...
В недрах идея - воссоздания рая,
Что так старательно мы прячем друг от друга!
И так, перебирая их как четки,
Живём, лелея сказочный финал...
Надежда, из нас выжимает соки-
Каплями красного, томленного вина.
И в качестве награды - слив в бокалы,
Даёт испить - потраченную кровь.
И ради этого, мы все начнём сначала,
Теряя жизнь свою в них, вновь и вновь...

Внимая треск углей, в своём безумии,
Средь кутерьмы, творящейся вокруг.
Бесследно, затерявшись в думе,
Танцующее пламя стало другом...
К нему - он направлял свой взор в рутине,
В его объятиях - руки согревал,
Когда часы подобны гильотине,
Словно покорный зритель, наблюдал.
И пламя, будто бы пред ним плясало,
Он дров подкидывал, что бы на бис!
Так время таяло мало по малу,
Дабы как феникс - утром возродиться...
И каждый день, в тиши пустого зала,
Иль не пустого, но в часы покоя,
Снова и снова - музыка играла,
В треске углей, что слышали лишь двое...!

Можно - я просто умру?!
Став кому то - незримой поддержкой.
И надежды его по ветру,
Перестанут доноситься с задержкой...
В наших жизнях, мы видим лишь тлен,
Но в других, как мудрец в старом храме
Стать спешим - оберегом, тотемом,
Ведь они, с ней не справятся сами.
Можно - я просто сойду?!
В никуда, занырну в тайный омут...
Всем, увы, дарят жизнь лишь одну,
Да и ту, мы б отдали другому.
Хоть живём, не сближая метраж
И не блещем - благими делами,
Но без них, из коллекций - в тираж,
В сотнях копий, себя растеряем!
Станут дни - едентичны, их цвет
Все тускнее, покрываясь налетом.
Никакой в этом магии нет,
Мы пусты - без заботы о ком то...

Мне мир порой, как в образе ребёнка
Является - в бесчисленных хочу,
Что вечно требует, до звона в перепонках,
До возгорания - самых гневных чувств!
Он так игрив, он так непостоянен,
Но в этом - его шарм, ровно как яд!
В его объятиях, словно в океане,
Тонем и тонем, сотни дней подряд...
Я вижу мир, под росчерком пера,
В тонах сонет, и на холстах мазками.
Как потребитель - рад его дарам,
Как честный житель - огорчён пинками.
Порой суров, ершист, гадкий на вкус.
Но зачастую, бархатен и сладок!
Но тот, кто изливает желчь из уст,
Будет вкушать в нем, от неё осадок...
Мир терпелив, хоть кажется иным,
В его годах, вся наша жизнь минуты...
Каждый, ему, приписывал вины,
Себя вгоняя - в заблуждения путы!

Разрози - алое, сонное небо,
янтарем своих огненных стрел.
Вплоть до мест где никто еще не был,
и никто наследить не успел...
Разорви - седину хмурой тучи,
не щади - в полусумраке ночь,
Маяком, через терни дремучие,
Ярким светом - обласкай наши очи!
Разбуди - дуновение ветра,
С ним под парусом, до облаков...
дай свободу - от жажды ответов
и извечных вопросов, оков.
Разбери - душ засовы на части,
в лабиринте стеклянных витрин.
Наше солнце - по имени счастье,
что мы никак не находим внутри...!

мы дети - пустых тревог,
мы - воплощение пороков...
существуем между сотней дорог,
но боимся высоких порогов.
нашу суть и гусинным пером,
даже вскользь, описать удастся!
дети грез, что бумажным листом -
грязной пылью, в огне обратятся.
мы, свечой полыхаем и таем,
наша жизнь - скоротечна, но в этом
и есть сокровенная тайна -
раздолье любого поэта!
для чего? мы на плечи томно,
грузим тонны тоски не глядя?
недовольства, в ночи' тёмной,
громогласым слогом в тетради
выливаем - небесным градом
рассыпая, песком белым.
забывая земные услады,
словно труп, по контуру мелом...
быть людьми - вовсе не драма,
быть людьми? жить в оттенках эмоций,
слушать сердце, страшась не рамок -
а заката нашего солнца!
не гняти себя друг раньше срока!
и пускай наш век не вечен,
Пускай мы - воплощение порока,
важней всего - сохранять человечность!

Вот его окно, вот его дом,
Та самая трава, что зеленее...
Ну, постучу я в дверь, а что потом?
Если в него, увы, никто не верит...
Он с миром, с незапамятных времен,
Играет в кости, на спасение душ.
Ну, постучу я в дверь, а что потом?
Я добровольно - дружбу с ним разрушил!
Вот его окно, вот его дом.
Внутри комод, в нем сменных лиц не счесть...
Я отрекаясь, чувствовал нутром,
Что, каждый дюйм пути, был пройден вместе!
Я не о боге, вёл этот рассказ,
О том что дремлет, не смыкая век,
Где то в глубинах, каждого из нас,
более лучший образ человека...!

Так пасмурно, невзрачно, сыро,
Не за окном, за ширмой дежавю.
Вне атласа, знакомого нам мира,
Где сотни мыслей кружат в вальсе вьюг...
Так чудотворно и невыносимо.
Весь этот хаос, в нем весь парадокс!
Он может исцелять и ранить в спину,
Сменить свет - тьмой, по заклинанию: "нокс".
Безумно? Нет. Попросту иллюзорно.
Я бы сказал мечтательно, но жаль...
Всё это, как ни странно - спорно,
Иллюзии и быль одна медаль...
Так пасмурно, но так же вдохновенно!
В трагедиях есть шарм, как не крути.
Даже без грусти, в этом мире бренном,
Мы к жизни потеряем аппетит!